Ils avancent sans masque sans détour,
la retenue n’est plus, le passage – à l’acte – est fait.

La peur de l’Autre a envahi l’aire, étouffante atmosphère d’avant-guerre, la république de Weimar n’était-elle pas moribonde, socialistes dont les mains étaient tâchées du sang du peuple ?
Les sans-dent d’alors ont fait leur chemin, le travail rend libre pouvait-on lire sur certains frontons, l’histoire se répète justifiée par la peur, les armes, les armes, les exceptions, les fous, les bombes…

Pourquoi penser quand rêver devient dangereux, quand parler pour ne rien dire devient l’Ordre, quand tout dire sans penser devient la Norme ?

Pour se révolter, faut y croire et en rêver, ces lendemains qui déchantent, imaginer des frontières à dépasser, des temps à venir meilleurs que ceux que l’on quitte… Où puiserait-on cette puissance là, ce pouvoir là ?

Dans l’espoir d’un monde meilleur à laisser à nos enfants à celles et ceux qui viennent dans un monde qui s’effondre ?

Mais même au fond du trou, même au fond de la misère, même au fond de toute cette merde, le rêve restera encore ce lieu sacré où les humains pourront puiser de nouvelles frontières belles et lumineuses…

Les temps sont mauvais, la déprime pointe son nez. Il me faut agir.

—–

Puis, soudain

Douleurs du soir,
aucune lueur d’espoir,
la lune s’est éteinte.
Dans cette étreinte,
les reins me tuent.
Au-delà du Rhin, on s’est tu.

Tu ne me parles pas d’un mur,
les murmures ne passent plus,
les paniers pleins de mûres,
plaisanteries qui ne t’ont pas plu.
La pluie fine et malodorante,
vagues piteuses luxuriantes.

Rire a disparu, est-il réapparu ?
Sourire s’est disloqué, va-t’en en toc.
Le roc effrité s’effondre dans l’onde du choc,
il est vendu, aussitôt paru dans la rue.
Je me rue dans le cimetière,
d’autres dans leurs tanières de litières,
au nom d’un espoir digne d’un tiers.
Le tiers payant n’est plus gratuit,
simplement le désespoir n’est pas fortuit.

Troubles de l’eau, troubles d’humeurs,
peur, je le sais. Je me meurs.
Larmes aux vents, la lame de fond,
fonderies authentiques de bon ton,
le thon n’est plus, en boîte non lue,
lucidités partiales des envies goulues,
goût amer de vivre à l’envers,
vers le non sens de ces vers,
couleur terre mère verre.
J’erre et sombre dans cet ère.